Una stanza piena di gente tutta per me

Si affollano dietro una porta

Entrano
Domandano
Escono
Ritornano
Sindrome della porta girevole
Jack-in- the-box
Burattini-Paperini
Tragici commediatori 
anaclitici 
ma anche un po’ anacleti 
Macerie e rovine 
di esistenze imperfette

Non c’è tregua
Non c’è requie

La mia testa è questa stanza piena di gente,
piena di ronzii e di voci sussurrate

E i mille personaggi
rimangono a lungo con me
a dialogare
a chiedere
a domandare
a questuare,
sempre bisognosi di qualcosa,
ed esprimenti in ciò 
un bisogno inestinguibile

Ecco è questa
la mia stanza piena di persone

Già le cicale hanno preso a frinire
con quel ritmo
ipnotico e altalenante
che va e viene a ondate 
con repentine pause di un silenzio
profondo, abissale
Oppure il loro suono
si rincorre
un focolaio si spegne 
e un altro s'accende
a poca distanza
quasi a fare eco
a quello che è entrato in pausa
all’improvviso
senza una ragione apparente

Ramazzo via le foglie del carrubo
che crocchiano callose sotto i piedi

E poi mi riposo nell’ombra densa
cullato dalla musica 
del canto delle cicale

Qualche giorno fa sono stato in un ufficio comunale per ritirare un documento richiesto da un mio amico che sta fuori Palermo.
Sono stato introdotto all'interno e ho atteso che la dipendente, al momento impegnata altrove (E? nell'ufficio del Dirigente!", mi avevano detto), si liberasse, per consegnarmi il documento in questione.

L'attesa si è protratta per circa mezz'ora.

Il luogo pareva un mortorio.
I banconi che un tempo servivano a separare gli impiegati dal pubblico (che posso immaginare scalmanato, variegato e vociante) erano adesso collocati contro le pareti, essendo decaduta la loro funzione primaria (di separatori e distanziatori) e essendo stati lasciati soltanto per svolgere una mera funzione di ripiano di appoggio (o forse in attesa di qualche cambiamento con un ritorno dell'apertura al pubblico nelle modalità del tempo andato pre-Covid)
I pochi arredi moderni apparivano già fatiscenti e già in evidente stato di deterioramento.
Dal mio punto di osservazione potevo vedere un attaccapanni a piantana di foggia moderna (nello stile anonimo della mobilia per ufficio) rotto e appoggiato tutto storto (e ad altezza dimezzata) contro un muro.

I pochi computer di tecnologia già obsoleta non aggiungevano all'insieme un tocco di modernità (come a dire siamo nel XXI secolo), ma gli conferivano un tocco assieme grottesco e ridicolo (una sorta di archeologia della modernità).

Per non parlare poi dei cumuli di enormi registri che sempre venivano trascritti a mano nei quali venivano registrate nascite e morti. 
Osservando un po' sonnolento questi registri, in parte impilati su diversi piani d'appoggio, in parte in piedi come soldatini su capienti scaffalature, mi pareva di scivolare indietro nel Medioevo.
Certo ci sono anche gli "archivi storici" che custodiscono registri di varia natura, trascrizioni di atti e transazioni e, nell'insieme, documenti preziosi per gli storici (e loro vivaddio! hanno una loro inestimabile importanza.
Ma vedere un ufficio pubblico con questa accozzaglia di antico e moderno e con il moderno ancora più fatiscente e maltenuto dell'antico dà l'idea di essere stati catapultanti all'interno di un mondo decadente e prossimo allo sfacelo, soprattutto quando vedi che coloro che ci lavorano fanno parte di un personale ridotto all'osso, le cui vite si sono consumate là dentro divenendo esse stesse stantie e polverose: personaggi tristi che si aggirano in quegli spazi come ombre o fantasmi sperduti all'interno di un universo kafkiano in cui non c'è riscatto possibile. Come se fossero già morti, per alcuni versi.
Forse questa sensazione deriva anche dal fatto che con il Covid gli uffici pubblici di Palermo (almeno, per quanto riguarda la mia personale esperienza) si sono radicalmente blindati, e tali sono rimasti anche dopo il cessare dell'emergenza (senza un motivo apparentemente, se non quello di consolidare la protervia e l'inaccessibilità della burocrazia).
Forse, proprio per questo danno l'impressione di essere del tutto devitalizzati, spenti, catacombali.
In fondo la vitalità era loro conferita, pur sempre all'interno di un universo kafkiano, dal quotidiano accesso di un pubblico vociante, a volte irato, a volte ruvidamente ironico e dalle molte storie di vita che vi venivano narrate durante le infinite ore di attesa.

Riprovo a correre (correre? C’è da ridere…).
Goffo e appesantito più che altro.
Ma provarci é sempre meglio che non provarci.
Lunedì 26 giugno è stato un giorno cruciale
Sono riuscito a compiere 5 giri di seguito di Villa Sperlinga (e non pensiate chi sa che! Ogni giro misura circa 420 metri).
Ogni volta che ci provo, mi pongo l’obiettivo di incrementare di un giro completo.
Oggi 28 giugno nuova session podistica e ho completato ben 6 giri!
Per la prossima session mi attende l'asticella dei sette giri...
A questo obiettivo (i cinque giri consecutivi) ci sono arrivato dopo una lenta preparazione in cui alternavo tratti di corsetta a tratti di camminata.
Mi sono sentito soddisfatto
Anche se quello che faccio, a stento si può  chiamare corsa. 
Tutt’al più, all'esterno, penso che debba apparire come una buffa corsa rotolata, un comico trotterellare ballonzolando.
O meglio ancora una performance nello stile “armadio ambulante”.
Una modalità di corsa non-corsa che oscilla tra l'andatura tipica dell'armadio semovente e quella rotolata di un armadillo che, per scopi difensivi, si è fatto a palla.
Ma va bene così!
La ripresa (che qui non si vede, ma di cui ho riprodotto alcuni singoli e sfocatissimi fotogrammi) è stata fatta da mio figlio Francesco che, casualmente, mi ha intercettato durante la mia esecuzione sportiva finto-esilarante-podistica.
A parte questo empito corsereccio mi ritrovo sempre più claustrofilico…
E, specie ora che é finita la scuola di Gabriel, mi ritrovo a passare intere giornate a casa

Mi muovo nella notte
Nero vestito
Un ninja sulla bici
Senza luci di segnalazione
Immerso nel buio
Invisibile al mondo
Sfilo accanto a luoghi di ritrovo
locali pub ristoranti
pizzerie e farmacie alcoliche
Avventori seduti e in piedi
altri in attesa di subentrare
tutti all’unisono
squittiscono la loro allegria
Nessuno mi vede
Nessuno si accorge di me
Sono invisibile

Cumuli di foglie secche
da cui si sprigiona
un debole sentore di paglia e letame
Scricchiolii di rametti 
spezzati dal peso della ruota

I gabbiani onnipresenti
stridono e invocano
Anche a loro sono invisibile

Quando arrivo alla mia destinazione
le gambe affaticate mi tradiscono
e mi infilo nell’ascensore

E schizzo su in alto
sparato come un missile
verso il cielo, l'infinito e oltre,
dentro la mia capsula spaziale
solida ed incorruttibile
come un sarcofago degli abissi