La notte e il silenzio

ronzano nella mia testa

assordanti

Esco al buio

nessuno in giro

solo io e il mio cane

Qualche auto frettolosa

passa fendendo con i suoi rostri di luce

l'aria sciropposa e densa

l'afa del giorno che non si dirada

Ho nuotato sino alla villa

e poi sono tornato,

seguito da due cani randagi

abbaiosi

Di nuovo pronto alle derive

d'un giorno che deve ancora cominciare

tra sudorazioni,

silenzi,

parole fluttuanti nell'aria

come micce alate

Di nuovo, nell'attesa della sterile magia della notte

per essere portato via dalla sua risacca

e, poi, all'alba ricondotto sulla battigia

come una guscio vuoto

Tatàaaaaaaa, Tatàaaaaa!
Tatarone, Tatarone!!!
Trovandomi sull'Etna, a quasi 2000 metri di quota e in totale solitudine, all'infuori del piccolo Gabriel che era con me, in attesa dell'arrivo dei primi runner, lanciavo nel vento a gran voce il nome di mio fratello nelle molteplici variazioni con cui, secondo una lunga consuetudine che nasce da lontano (dal tempo in cui eravamo piccini), lo distorcevo in una sorta di gioco. Il diminutivo Tatà nacque proprio da questa abitudine di gioco e molti hanno preso a chiamarlo così, invece del più classico "Totò"!
 

Tatarimpoooooo! Tatarimpoooooo! Tatarone, Tatarone!

Tata Tatibaaaaaaa! (questo appellativo, in particolare, è stato quello di più recente conio, ispirato al "Tata Madiba" con cui i Sudafricani neri si rivolgevano a Nelson Mandela, in cui "Tata" sta per "padre", mentre "Madiba" era il nome del clan tribale cui Mandela apparteneva).

Voci e nomi nel vento...

Una cosa che mi rimanda al suono delle campanelle con cui si accompagnano i momenti cruciali delle cerimonie religiose, o dei piccoli cimbali battuti nei momenti rituali delle religioni orientali, che sembrano tutti avere una matrice comune, cioè quella di attirare l'attenzione delle entità superne cui ci si rivolge in preghiera e che stanno in un altrove, in un empireo irraggiungibile per i nostri flebili ed inaudibili suoni.

Tatàaaaaaaaa! Tatàaaaaaa!

Quando ci si trova in montagna, minuscoli nell'immensità della Natura, ci si sente a contatto con qualcosa di grande: chiamiamolo Dio, chiamamolo il Trascendente, oppure ciascuno lo chiami nel modo che preferisce: e viene naturale gridare, cercare di farsi di sentire, rivolti al Cielo che ci sovrasta.

E, siccome soffiava a raffiche il vento, mi venivano in mente anche le bandiere di preghiera, utilizzate nei templi orientali, dai colori vivaci e con parole scritte a caratteri neri e fitti. E in questo caso, le bandiere di preghiere c'erano pure attorno: con un minimo di fantasia si potevano vedere così le numerose bandelle segnaletiche rosso-bianche che vibravano nel vento.

Si dice che il vento facendo battere queste bandiere, prenda le parole, le suppliche, le richieste che vi sono scritte su e le trasporti con sé in cielo: e, per questo motivo, una volte che siano state collocate in lunghe filiere davanti ai templi, non devono essere più rimosse, sintantochè non siano tutte a brandelli e i caratteri completamente dilavati via dalle intemperie e dagli elementi atmosferici.

Gabriel ad un certo punto mi ha guardato e mi ha detto con molta convinzione "Tatà, male! e ha preso a ripetere diverse volte questa singola frase: "Tatà, male".

Sono rimasto sorpreso e commosso ad un tempo.

Con mia moglie abbiamo voluto proteggere Gabriel da un'esposizione diretta ai momenti sofferti successivi alla morte di mio fratello.

Pure, qualcosa deve aver percepito ed elaborato dentro di sé, a partire dal concetto di "male" e "farsi male" di cui avevo avuto occasione di parlargli alcuni giorni prima della scomparsa di Tatà, prendendo spunto dall'incontro lungo la strada con un merlo morto stecchito.

Che Gabriel abbia associato la persistente assenza di Tatà, cui era molto attaccato per l'intrecciarsi di molti momenti quotidiani in cui eravamo tutti assieme con il suo essersi fatto "male" - e dunque con la sua morte - e che sia stato capace di sintetizzare tutto questo con il suo "Tatà, male!"?

Il sole del primo meriggio batte impietoso sulle vie d'asfalto sui piazzali polverosi, sui giardini entropici, tendenti alla desertificazione, panchine divelte, fontane prosciugate, monnezza sparsa ad arte

Con le raffiche del vento caldo che soffia dal Sud nuvole di sabbia finissima si levano turbinando dalle aree salute, sommerse da una rigogliosa vegetazione selvaggia Solo pochi resilienti si affannano ad esercitarsi sotto il sole rovente, incuranti di caldo e polvere

Non una panchina attorno. Ci si può sedere soltanto nella polvere, tra formiche e scarafaggi nell'ombra esile di alberi stenti

Le strade della città sono scenari di desolazioni, negozi chiusi e sprangati insegne cadenti spazi vuoti con i segni d'un frettoloso abbandono, quasi avesse avuto inizio una migrazione

Ma le gelaterie sono traboccanti di clienti, alla ricerca di un dolce conforto, e così pure i negozi di intimo Loro sì, fanno affari senza deflessioni

Camminare per le vie della città fa germogliare nel cuore un sottile filo di malinconia che presto si tramuta in nube malevola che oscura tutto il resto

La gente butta via i libri o li brucia. se ce li ha, oppure non li compra, non sa più cosa farsene, forse non l'ha mai saputo

Lo spettacolo dell'ignoranza, dell'insensibilità, della mancanza di cultura fa il resto

Viene voglia di rifugiarsi nella mancanza di consapevolezza della vita animale di basso livello evolutivo o, ancor di più, di quella minerale

Farsi topo, scravagghiu, pietra per non dover temere alcun male E poi ci si trascina stancamente, come ogni volta, sino a casa, dove un libro attende i pochi lettori sopravvissuti, per praticare una moderna - e rassicurante - clausura libro e divano libro e poltrona libro e letto e, poi, dormire dormire dormire alla ricerca dell'oblio

Ma il giorno dopo, molto prima dell'alba, si ricomincia a zampettare, come criceti nella ruota

(Maurizio Crispi) L'altro giorno, immerso in una calura insopportabile, camminavo nei pressi di Villa Sperlinga e la mia attenzione è stata all'improvviso attratta da un grosso vaso in terracotta smaltata: l'ho immediatamente raccolto (minchia, quanto pesava) e l'ho portato a casa, rifacendo la strada all'incontrario, benchè avessi delle cose urgenti da fare. Ma ho pensato che la salvaguardia di un così importante e prezioso reperto meritasse pure qualche ritardo nello svolgimento degli atti banali della vita quotidiana.
Ma di cosa si trattava, esattamente? All'inizio, non mi ritornava la parola giusta: sentivo di avercela sulla punta della lingua, ma niente! Poi, ho chiesto in giro, tramite FB, e la mia amica Anita me l'ha ricordato.
Ma sì, era un "cantaro", vale a dire - banalmente un "vaso", utilizzato - quando ancora non esistevano i gabinetti, per l'espletamento dei propri bisogni corporali in casa, con il comodo di non dovere uscire all'aperto (salvo poi a svuotarlo del suo contenuto ancora fumante fuori dalla finestra, sulla testa di incauti passanti).
Un prezioso reperto, decisamente: anche perchè, con il declino delle sue utilizzazione (visto che, oggi, tutte le case - anche nei luoghi più remoti - sono fornite di gabinetti) non ne vengono più fabbricati di nuovi.
Quando ero piccolo, dicevo sempre: "Mamma, voglio un cantaro! Con questa sua forma svasata che capovolgendolo sembra il copricapo di un dignitario etrusco, mi piace troppo! Me ne compri uno?" 
E lei mi rispondeva: "Maurizietto, non ne fabbricano più di cantari".

Ed ecco che la buona sorte, in età decisamente matura, me ne ha fatto trovare una.
Non presentava tracce recenti di uso (fortunatamente).
Quello che ho trovato é di struttura molto semplice: senza foro di scarico sul fondo, come erano i tipi più elaborati, pur in costanza di forma.

Testimone di questo fortuito è stato il mio amico FB Roberto Alabiso il quale mi ha detto, nel vedermi carico del prezioso e singolare fardello: "Anche io, se lo avessi trovato, me lo sarei portato a casa: ma mi hai preceduto".
In un certo senso, questo ritrovamento ha un valore storico.
Ho anche potuto soddisfare, il piacere di metterlo sulla testa a mo' di cappello...

Il Cantaro è, in pratica, è il grado zero del Water Closet: è, in sostanza, il dispositivo popolare che si usava nelle case di città (più che in quelle di campagna, almeno in quelle dei "viddrani") prima dell'arrivo dei moderni water closet a valvola con sciacquone.

(Maurizio Crispi) Abbiamo deciso di fare una bella gita alla vigilia del nostro avversario di matrimonio 8il 1° maggio scorso).
E abbiamo pensato di andare (o meglio: sono stato io a concepire questa possibile destinazione della nostra gita, con l'idea che sarebbe stata una bella sorpresa per Maureen) sino a Eraclea Minoa nel territorio agrigentino di Cattolica Eraclea. Perchè proprio Eraclea Minoa?
Perché per me Eraclea con i suoi 2600 e più anni di storia possiede un suo fascino enorme.

Ma anche per la bellezza della vasta spiaggia sottostante, contornate di rupi friabili di bianche rocce calcaree e da una pineta, densa di fresca ombra: un luogo ancora non guastato - in questo periodo dell'anno - dalle torme di villeggianti e di gitanti giornalieri.
Sarà per il silenzio che vi regna sovrano, per il vento che soffia impetuoso quasi costantemente, per il frinire delle cicale e per il ronzio sommesso di un'infinita varietà di altri insetti, o per il rombo costante della risacca che si frange a riva, si ha la sensazione di essere spaesati e trasportati in un altrove spazio-temporale, come se si entrasse in una capsula del tempo.
Le rocce calcaree friabili e delicate di cui sono fatti i ruderi del teatro antico e di altri edifici che pazientemente sono stati riportati alla luce e che hanno richiesto nel corso del tempo speciali accorgimenti per frenarne l'inarrestabile degrado causato dall'azione degli elementi atmosferici (nessuno veramente efficace tuttavia), ma anche quelle scistose più resistenti che - entrambe - compongono le strutture rimaste visibili, le gradinate dell'antico teatro, i basamenti delle case di civile abitazione e deputate ai commerci, le antiche cisterne per la raccolta dell'acqua piovana, ciò che resta di un imponente muro di cinta, parlano di un passato remoto e grandioso: e scrutando verso la linea dell'orizzonte, si possono facilmente immaginare le navi da trasporto che arrivavano ai piedi di Capobianco, trasportando mercanzie e che venivano tirate a secco sul greto e alla foce del fiume Platani che continua a scorrere oggi e a riversarsi nel mare, esattamente come faceva 2500 anni addietro. E si può immaginare che, mentre si attendevano le navi dei commerci, gli aruspici scrutassero il cielo alla ricerca di segni e di vaticini, mentre i cittadini operosi, piccolissime figurine di fronte all'immensità del cielo e del mare, eranointenti al lavoro ciclico del giorno e ai commerci.
E' un luogo di intense emozioni, di vibrazioni nell'aria e di palpitazioni interiori.
Aggirandosi tra quelle antiche pietre si sente l'esigenza del silenzio e del raccoglimento: non si potrebbe tollerare nemmeno il brusio di una radiolina o di un I-pod ascoltato da qualche malaccorto visitatore in cuffia.
Non c'è posto per la modernità qui.
Il sito archeologico dell'antica Heraclea è quasi misconosciuto.
Pochissimo frequentato dalle italiche genti, sempre più ignoranti ed insensibili, è piuttosto meta di pellegrinaggi di turisti esteri, tedeschi e britannici, che vanno alla ricerca pensosa - e in fondo romantica, esattamente come i cultori del Grand Tour di un tempo - del fascino dell'antichità e della storia trascorsa e che arrivano qui alla spicciolata, e non in grandi comitive chiassose in torpedone, consumatori di coca cola e produttori di cartacce..
La passeggiata nel cuore del sito e poi tutt'attorno, da dove si domina in un unico colpo circolare, la campagna irrigua della Valle del Platani e la linea della costa che si spinge ad Est verso le meraviglie della Riserva naturale orientata di Torre Salsa, il verdeggiare dei campi, punteggiato - in questo periodo dell'anno - di splendide fioriture - di convolvoli, di papaveri, di acacie - in un manto ancora verde smeraldino - è di grandissimo fascino: e non si può non sentirsi dentro di sé grati per potere usufruire di tutto questo, della bellezza a portata di mano, malgrado tutto, malgrado l'incuria degli uomini e malgrado la loro capacità di dare a questi luoghi il giusto valore.