La notte è sempre un luogo incerto 
poiché si va via dal luogo 
in cui si sta con il proprio corpo
che giace immoto
e si va verso lande lontane e sconfinate
S’intraprendono scorribande
di cui spesso, al risveglio, 
non s’ha memoria
Qualche volta, sì, tuttavia
qua e là si aprono le porte alla meraviglia
Dopo i nostri voli delle streghe
nottetempo o, talvolta, anche diurni 
facciamo ritorno per riprendere 
i nostri giochi e doveri,
ad eccezione di alcuni che,
in quelle lande rimangono prigioni
Una parte della mente dei ritornanti,
credo,
conserva intatto il ricordo di quei vagabondaggi 
e li custodisce in una camera segreta,
salvo che, occasionalmente, 
non abbiano a tracimare fuori
Questo è, e così sempre sarà 
Abbiamo molte vite notturne,
molti volti che rimangono nell’ombra
Conosciamo ben poco di noi stessi
Siamo maghi, streghe e stregoni,
ladri di Bagdad, avventurieri,
navigatori o o anche
contemplatori pensosi,
eremiti in privazione 
ed anche Buddha
mentre intona la sillaba sacra,
siamo il Boia e la Vittima sacrificale,
possiamo tutto e il contrario di tutto
in mille e una possibili divergenze e diversificazioni,
in mille e uno mondi,
in mille e uno multiversi
Siamo instancabili vagabondi delle stelle e dell’universo
Da questi luoghi che visitiamo
da queste diverse e multiformi
vesti e mascheramenti che indossiamo
nascono i cunti e le storie
in un’infinita riverberazione di echi

Francisco Goya, Il Volo delle streghe o Le Streghe in volo (GW 659).

Questo dipinto - si chiama così - è del 1797, lo stesso anno del molto più noto Sonno della ragione, e rappresenta una scena notturna difficile da descrivere. 
Nella parte alta si svolge qualcosa di imprecisato. Tre donne, presumibilmente, anche se quella in primo piano esibisce una muscolatura atletica, quasi maschile, ma nell’angolo acuto descritto dalla linea della schiena e dal braccio destro si intuisce un gonfiore mammillare. Anche le natiche tornite sembrano robustamente femminili. 
Tre streghe pertanto, a torso nudo, coi cappelli a punta che Goya mette in testa anche ai giudici dei tribunali dell’Inquisizione, sostengono senza fatica il corpo esanime o incosciente di una figura, l’unica di cui si vede completamente il viso, direi senza dubbi maschile. Le sue braccia allargate, che sembrano quelle del condannato alla fucilazione con la camicia bianca e i calzoni gialli del 3 maggio 1808, sono il particolare che ci suggerisce che è ancora in vita, se fosse morto non sarebbero così, e ha le gambe che incrociano le braccia delle due streghe di sinistra. 
Una di esse, quella che volge le spalle col gonnellino verde, e quella che le sta di fronte sembrano o suggere o insufflare qualcosa nel corpo maschile fluttuante. È una scena che non si capisce se più magica o erotica, religiosa o sacrilega, di sogno o vista realmente. Chi lo sa che ambienti frequentava Goya per rappresentare così spesso sabba notturni e voli magici? È una scena su cui cade una luce dall’alto, ma le figure fluttuanti non hanno ombra, non sono umane. Cerimonia o rito, teatro o recita, qualche dubbio viene fugato se scendiamo a terra. Vediamo cosa troviamo. 
Distesa vi è un’altra anonima figura maschile, ha il volto rivolto verso il basso e si tappa le orecchie per non sentire qualcosa che non percepiamo. Il ronzio delle streghe, i lamenti strazianti dell’incosciente umano volante ancora in vita? Ma ancora più scioccante è la figura maschile, con imponente ombra nera, che si copre il volto con un lenzuolo bianco trattenuto con una mano destra che pare avere sei dita. Costui ha il coraggio di sostenere il brusio che atterra l’altro, ma non quello di vedere ciò che sta succedendo, sacrificio, gioco erotico o tortura che sia. Non vedo, non sento. Le due figure a terra rompono l’equilibrio danzante delle figure in volo, danno un tono di alta drammaticità alla scena, ci dicono che per gli umani ciò che accade in cielo è insostenibile, è un monito per il loro futuro, anche loro saranno divorati o bevuti con una cannuccia dalle streghe.

Oppure non è così. Può darsi che colui che si copre il volto col lenzuolo bianco sia il mago, può darsi che sia lui l’artefice del prodigio, che sia lui che fa la magia di sollevare e mantenere in aria le streghe e la vittima. Finché resta lì, anche le streghe restano in volo, lievi, senza gravità e senza ombra. Comunque sia, una figura non umana, un animale, un asino, una bestia stupida assiste alla scena, muso e occhi rivolti verso il basso, imbucato in una posizione in discesa rispetto al piano degli umani. Il mondo di Goya sembra composto di tre cerchi: in alto il mostruoso stregonesco, benché in questo caso di belle fattezze e sembianze, senza ombra e con il potere sulla vita, in mezzo gli umani che proiettano al suolo la loro ombra, disperati e impotenti, e in basso, in ombra, fuori luce, gli animali timidi ed innocui. La semplice bestia asinina sembra disinteressarsi, ma ha le orecchie ritte, segnala una certa malcelata attenzione ad udire cosa sta succedendo. Troppo facile pensare alla sordità di Goya, che all’epoca della composizione del quadro però, non aveva ancora colpito il pittore di corte, il pittore dei re spagnoli e delle pitture nere della casa del sordo.

L’ora é tarda

Nel cuore della notte
che già procede verso l’alba
il divino Morfeo 
mi ha abbandonato
E io sono con gli occhi sbarrati
puntati verso il buio profondo
nero come inchiostro

Non mi dispiace essere sveglio di notte
Non mi pongo il problema
di dover essere un produttore di sonno

Il sonno viene e va,
come le nuvole

Se dormo bene!
Se non dormo bene uguale!

Non piango, né mi dispero,
non mi tiro i capelli
(che non ho)
e nemmeno divento insofferente
So bene che ci sono molte cose da poter fare
in quei momenti,
oppure semplicemente starmene in pace
con i miei pensieri,
accarezzarli,
giocarci un po’,
usarli come rampa di lancio
per viaggi attorno alla mia stanza
o nel cielo trapunto di stelle

Intanto il pullo,
fresco figlio dei rondoni
annidati nel cassone della serranda,
si muove e s'agita,
fa scruscio,
con grattamenti,
pigolii,
e scuotimento di alucce
ancora non formate

E' così che viene scandito
il mio tempo da sveglio,
di notte
in attesa delle primo baluginio di luce

Sono cotto
Sono stanco 
Sono stracotto
Ho dormito financo 
E adesso son sveglio
Son fiacco 
Son moscio
Sbadiglio
Sbadigli grassi e profondi 
Ma non é più il tempo di dormire,
bensì quello 
per ricordare, 
per pensare, 
per leggere,
per scrivere

Non so cosa sarà domani,
cioè oggi
Intanto pensiamo all’adesso 
Il momento presente non esiste
poiché un’attimo prima era ancora
il futuro che ci attende
e subito dopo scivola
già nel passato
Quindi l’adesso
é di continuo costretto ed eroso,
inafferrabile,
transeunte
É istantaneo e sempre sfuggente
come un attimo fuggente
Possiamo solo esercitarci
per amplificare,
dilatandola il più possibile,
l’esperienza dell’hic et nunc
Cogli l’attimo!
Del doman non c’è certezza!

Di là, c’è chi sta dormendo 
I miei ritmi di sonno veglia 
sono sempre diversi e inconciliabili,
ma va bene così

Questo non è un sogno, è la realtà

1. Cammino in autostrada
C'è un ingorgo, auto a tappeto a perdita d'occhio
Cammino nella prima corsia, incolonnato
Ovviamente ci sono i furbi che passano a velocità in corsia di emergenza, fingendo di essere sotto emergenza, quindi con tutti i lampeggianti accesi
Io sono infinitamente disturbato da questi individui che si credono furbi, che fanno i furbi e che se ne fottono
Ma sono pochi - per fortuna - quelli che fanno i furbastri (ma sono pur sempre tanti, purtroppo!)
In questi casi è forte per me la tentazione di camminare occupando parzialmente la corsia di emergenza, giusto per restringere il transito, pronto a rientrare; nel caso che arrivi veramente un mezzo di soccorso.
Arriva in corsia di emergenza uno con una macchina appena un po' più larga e a causa del mio modo di posizionarmi, non ha il transito libero.
Comincia a fare come come un pazzo, a suonare, a lampeggiare con gli abbaglianti.
Perché non lo faccio passare? Subito? 
Comportandosi da bullo, il tizio richiede impellentemente il soddisfacimento di un suo “diritto inalienabile”, quello di non essere ostacolato se vuole fare lo spavaldo e il bullo al volante, in barba a quelli che procedono ordinatamente in fila
A malincuore mi sposto lievemente per consentirgli il transito, anche se il mio desiderio più profondo sarebbe quello di continuare ad ostacolarlo (niente di personale, ma sì!)
Lui finalmente, anche se di misura, può passare e al passaggio dal posto di guida mi grida violenti improperi e sferra un violentissimo pugno contro il mio finestrino chiuso, per poco mettendolo a rischio di rottura e se ne va santiando e imprecando.
Un vero fuori di testa DOC!
Mi sono ricordato di una volta, tanti anni fa, quando in analoghe circostanze, nel bel mezzo di un ingorgo bestiale, un camioncino che non poteva passare lungo la corsia d'emergenza, ha cominciato a spintonarmi perché mi levassi di mezzo.
Sì, il mondo è proprio pieno di pazzi e di criminali!

2. Poco dopo, cammino in strada statale, ho abbandonato l'autostrada allo svincolo di Villabate e percorro il tratto di strada verso via Messina Marine:
In questo segmento di strada il limite di velocità di 30 kmh.
La strada è buia, scarsamente illuminata, poichè i lampioni sono fuori uso.
Cerco di attenermi alla velocità prescritta, ma anche l'andare piano è funzionale al fatto che non vedo nulla e tempo di investire un ciclista o un pedone.
Arriva un'auto e mi si piazza dietro.
Il guidatore comincia a lampeggiarmi con gli abbaglianti e a clacsonare come un ossesso.
Vuole forzarmi ad andare più veloce
Anche costoro - quelli che cominciano ad ossessionare i guidatori a loro modo di sentire lenti ad andare più veloce - sono dei criminali esecrabili
In che mondo viviamo?

3. Un'anziana signora con deambulatore sta attraversando una strada cittadina, accompagnata da due un po' meno agè. 
Arriva un auto che è costretta a fermarsi a causa del lento transito della donna anziana.
Il guidatore si spazientisce di dover attendere e comincia a fare risuonare il clacson in modo ripetuto e ossessionante.
Anche in questo caso, vedo prepotenza e violenta inciviltà di modi

Sembra che compiere le infrazioni sia un diritto inalienabile.
Guai a chi si mette sulla mia strada - dice l'infrattore a se stesso, ma lo grida al mondo con gli strumenti acustici e luminosi di cui dispone

Quando tanti anni fa ho fatto la scuola guida mi insegnarono che il clacson si adopera solo in casi di effettivo pericolo e in nessun altra circostanza, salvo quando non si a prescritto lungo strade particolarmente tortuose per segnalare la propria presenza, in mancanza di adeguata visibilità.

Oggi, sempre di più, il clacson e i fari abbaglianti, vengono utilizzati come strumento intimidatorio, di prevaricazione e di aggressione, per non parlare dell’utilizzo feroce degli abbaglianti, delle ingiurie e degli improperi

Questo è un mondo dove non mi piace vivere.

Bulli al volante 
Folle vocianti 
Fumi e gas di scarico 
Ingorghi interminabili 
e labirintici
Piazze, strade e spiagge
stipate di gente
alla ricerca di divertimento che è, in realtà,
solo stordimento
Musiche a tutto volume,
consumi,
orgia ed ebbrezza di consumi di ogni genere
Il consumismo consuma e logora
Non vuole persone
che siano presenti a se stesse e pensanti
Il consumismo produce solo scorie
Cumuli di rifiuti 
Detriti ferrosi 
Polveri tossiche 
Degrado entropico fuori controllo
Assenza di azioni virtuose
Atrofia totale di senso civico
Perdita del senso di comunità 
L’occhio mio 
Non ha mai riposo 
Forse per questo 
Mi muovo costantemente 
Tra casa e campagna 
E preferisco non mettere mai il naso 
Fuori dai recinti confortevoli 
e dalle mie due isole felici
Me ne sto meglio 
nel mio piccolo giardino 
con i miei libri 
con le cose che mi piacciono 
con le mie piccole consuetudini
Via dalla pazza folla 
Via dai prepotenti folli
Via dai pazzi al volante
Via dai bulli 
Via dalla ressa 
Via da tutto

Siamo barcaioli al governo 
d’una imbarcazione che naviga, 
sempre, senza sosta, 
senza mai gettare l’ancora,
sempre stipata all’inverosimile
delle sue capacità 
I posti a disposizione dei passeggeri
devono sempre essere tenuti occupati 
Uno spazio vuoto a bordo é causa di squilibrio
Se uno per sfiancamento o a fine corsa scende, 
un altro deve immediatamente rimpiazzarlo
I vuoti devono essere subito colmati
Uno sale, uno scende
Uno scende e un altro sale 
Soffriamo di horror vacui
Questa nostra nave deve sempre viaggiare al massimo del suo carico 
Si viaggia senza meta 
oppure si sta alla fonda, 
per giorni e giorni 
Sia che siamo fermi 
sia che siamo in movimento 
siamo sempre un piccolo avamposto
sperduto nel mare deserto 
in attesa di qualcosa che non arriverà mai
e senza poter mai giungere in un porto che sia vero e tale
Il fatto è che il viaggio mai è l’obiettivo principale 
anche se ci dicono che lo sia
Noi siamo la ciurma 
Noi siamo gli esecutori
Tra noi ci sono i comandanti 
Ma ci sono anche i serventi ai pezzi, 
i cambusieri, i cuochi e i manutentori 
e anche gli agrimensori,
per non parlare degli storiografi 
e dei geografi e degli ortolani
Noi guidiamo la nave 
e governiamo i passeggeri
preoccupandoci di far sì che, per loro, 
il periodo del traghettamento 
trascorra nel modo migliore 
È un traghettamento fine a se stesso 
Non c’è una vera meta 
Non c’è un passaggio evolutivo 
I nostri passeggeri sono qui, 
giusto per essere messi da qualche parte,
perché non c’è un’altra parte 
dove possano stare 
e quindi è stabilito 
che debbano stare sulla nave 
La nave viaggia ma, 
nello stesso tempo, non viaggia 
perché è radicata al fondo del mare 
da catene d’acciaio 
È incagliata su di una secca,
ma scenari mobili
danno di continuo l’illusione del movimento
Le vele schioccano, 
gonfiate da alisei costanti
A tutti i passeggeri viene detto “Stai qua!”
oppure “Sulla nave farai il tuo percorso!”
Ma loro non lo sanno che saranno obbligati
a stare sempre fermi,
per giorni, per settimane,
per mesi e per anni,
e noi con loro
Loro diventando ogni giorno più vecchi
e noi altrettanto
Tra i passeggeri ci sono i ritrosi 
ed anche i riottosi, 
i disturbatori, 
i manipolatori, 
i prepotenti e i violenti
Noi governiamo la nave, 
la ciurma allo sbando 
e i passeggeri, a colpi di frusta, 
con fruste di parole e di opere, 
con pillole, capsule e gocce a tempesta
Ogni tanto qualcuno scende
Ogni tanto qualcuno sale
Noi siamo sempre a bordo
Siamo il team che si occupa della Narrenschiff,
ma non siamo i soli naviganti: 
assieme a noi molti altri 
a bordo di tante altre piccole navi 
in navigazione senza meta,
le navi dei folli,
senza meta e senza tempo,
a prendere tempo,
a far trascorrere il tempo,
a governare le diversità 
per cui altrove non c’è posto
e poi si vedrà 

Chi vivrà, vedrà