Questo scrissi il 12 febbraio 2024
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Strati di polvere secolare
Tracce di vite obsolete
Resti di vite che non sono la mia
Cose lasciate in mezzo
Il cibo ancora nel piatto
Una sedia scostata dal tavolo
Stoviglie nel lavello
non ancora lavate,
incrostate
Segni d’un abbandono repentino
Per andare dove?
Non so
Fuori, nelle strade,
non c’è nessuno
Sono deserte,
innaturalmente
Nemmeno si vedono in giro
i cani randagi
o altri esseri viventi
Tutto appare morto e silenzioso
Io mi aggiro
cercando di capire,
cercando di rispondere
alle domande che mi faccio,
ponendomi interrogativi
che rimangono senza risposta
Non capisco perché ci sono solo io
Cosa sono io?
Un sopravvissuto?
Forse, un non morto?
Chi sono io
per meritare un tal sorte?
Vado alla ricerca
di documenti e testimonianze,
fonti storiografiche
vecchie foto
note di diario
scritti
ultime memorie
frammenti di ricordi
reminiscenze
Ma nulla trovo
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