Vita da piccione viaggiatore
Vita da fattorino
E la vite americana trascolora dall'autunno all'inverno
Cadono anche le foglie dei platani e marciscono in mucchi,
spinte dal vento in anfratti e angoli
Natale rosso sangue
Capodanno rosso, del pari
Ma che importa
Non sono queste le cose che contano
ogni tanto, forse, serve un colpo di spugna
per spazzare un mucchio di cose incancrenite
Come nel caso delle foglie morte,
quando arriva lo spazzino a raccoglierle
e a chiuderle dentro ai sacchi
pronti per lo smaltimento
Siamo messi alla prova
da un dio crudele non crudele in fondo
che vuole verificare quanto possiamo tollerare
in termini di sospensione delle abitudini di sempre,
a favore di stili di vita più spartani ed essenziali
Per una volta, forse,
il consumismo non ci consumerà
Piccioni morti
Gabbiani in volo
in picchiata
Grida di dolore nel cielo vuoto
Spettri danzanti del solstizio d'inverno
Un barbone
nel suo riparo improvvisato
- il suo piccolo regno -
tra cassonetti della spazzatura
a poca distanza da un benedicente Padre Pio
se ne sta seduto nel suo giaciglio di strada,
poco più di una cuccia,
e, appena sveglio, tracanna
nel mattino piovoso
la prima birra
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