(Maurizio Crispi) Si legge bene "L'Alibi della Vittima", il romanzo di Giovanna Repetto, di recente pubblicato da Gargoyle (2013). Il suo incipit è assolutamente accattivante e il lettore è subito condotto con pochi e brevi, ma sapienti, tratteggi  nel cuore della vicenda.
Volendo classificarlo ed ascriverlo ad un "genere", si tratta indubbiamente un Giallo, ma è anche molto di più, sicché è di difficile catalogazione.
E' una storia di personaggi che interagiscono, innanzitutto, senza che nessuno dei caratteri abbia un ruolo dominante sopra gli altri, trattati in funzione delle relazioni che li legano l'uno all'altro, talvolta in modo palese, talaltra in modi occulti e non sempre facilmente decodificabili.
La tecnica del racconto è di tipo cinematografico con una serie di brevi piani-sequenza che corrispondono ai brevi capitoletti in cui è suddiviso, capitoletti che, appunto, più che descrivere azioni, illustrano delle "interazioni". I capitoletti sono accorpati in tre blocchi principali (antefatto, delitto, indagini) - lasciando stare il prologo che ha un suo perché (ma di cui non si può dire nulla, perchè si rovinerebbe l'effetto finale).
La prima parte funge da "preparazione", la seconda racconta degli eventi avvenuti il 2 settembre, giorno in cui viene rinvenuta una "vittima", e - infine - una terza che è quella in cui si dipanano le indagini in cui tutti i personaggi che, nel fatidico giorno, si trovavano a Roma (il luogo dove è stato perpetrato l'omicidio) sono sospettati. 
Ma tutti i possibili sospettati hanno un alibi e forse anche il "morto", cioè la vittima, ne ha uno. 
E' un romanzo in qualche modo corale, poiché tutti hanno un ruolo di non secondaria importanza.
Il filo delle indagini è tenuto e reso noto ai lettori attraverso il "gioco" dei due carabinieri Tomasiello (che ha il polso della situazione nel polo romano delle indagini) ed Esposito (che, invece, porta notizie fresche da Rocca Persa) che, pur senza una funzione ufficiale nell'inchiesta - mettono insieme i pezzi, facendo ipotesi e scartandone altre. 
Le indagini metteranno insieme i pezzi, in qualche modo: ma sarà risolto il mistero?
A questo quesito non si può dare risposta, perché il piacere della lettura e l'originalità di questo romanzo sono tutte qui: nel modo in cui si giungerà alla fine ad una conclusione che appunto renderà il romanzo non "canonico" e in qualche misura dostoievskiano (o freudiano, in qualche misura).

Sullo sfondo, con un piglio quasi sociologico, si delineano la complessa operatività dei Servizi per le Tossicodipendenze, i rapporti difficili e conflittuali con gli utenti, con i mandati istituzionali, con le Comunità terapeutiche; e, infine, quello del malaffare e dei traffici loschi, tra cui quello delle droghe: un mondo - quello dei Ser.T (Servizi per le Tossicodipendenze, le strutture pubbliche, che come articolazioni operative delle ASL, si occupano a pieno tondo dei problemi complessi legati alle Dipendenze patologiche) - che la scrittrice conosce molto bene, avendovi lavorato come psicologa.
Attraverso i dialoghi di Lina (la psicologa del Ser.T) e l'assistente sociale "Holy Mary", viene fornito ai lettori un quadro assolutamente credibile e realistico del lavoro dei Ser.T: mai sinora qualcuno aveva tentato di scrivere un romanzo che facesse diventare materia narrativa ciò che accade nei servizi delle tossicodipendenze e quali sono le molteplici difficoltà con le quali dopo giorno ci si deve confrontare, nel continuo altalenare tra l'approccio ponderato della Psicologo che vorrebbe evitare di dare delle risposte concrete per confrontarsi invece con i suoi pazienti su di un terreno relazionale e per scandagliare le motivazioni e le dinamiche interiori e quello "d'assalto" dell'Assistente sociale che, al contrario, si espone in prima persona, cercando delle vie non ortodosse per la risoluzione dei problemi, anche se queste vie sono contrarie ai mandati istituzionali.

Ovviamente, Rocca Persa e il suo Ser.T non esistono, e sono dei puri elementi fiction, costruiti tuttavia con un grande realismo e con verosimiglianza.
In questo senso, guardando a questa filigrana, è un romanzo che non potrà non piacere a chi lavora quotidianamente nei Servizi per le Tossicodipendenze, perché ci si potrà rispecchiare e ritrovare tanta parte della propria esperienza lavorativa (come è stato per me).

C'è qualcosa - se si fa riferimento a questa chiave sociologica - del dickiano Un oscuro scrutare (A scanner darkly), ma anche - in questo caso - di più non si può dire per non rovinare nei lettori il piacere della scoperta.

(Dal risguardo di copertina) A Rocca Persa, cittadina dell’agro pontino a pochi chilometri da Roma, fa ogni tanto la sua comparsa Memè, individuo di cui non si sa nulla tranne che fa girare cocaina purissima. 
Il Maresciallo Trevisan è sulle sue tracce da mesi, ma l’identità dell’uomo resta ancora un mistero. Perfino per Greta, giovane femme fatale che frequenta assiduamente Memè per “lavoro” e che fa di tutto per sostituirsi a lui nel traffico clandestino.
Al Servizio per le Tossicodipendenze del paese, intanto, l’ostinata assistente sociale Holy Mary e la diplomatica psicologa Lina lottano per debellare il flagello della dipendenza, mettendo a punto percorsi di riabilitazione per un’utenza che spesso si rivolge a loro per problemi ben più gravi della droga.
La sera del 2 settembre viene ritrovato il cadavere di Memè in un appartamento di via Merulana a Roma. La stessa sera molti abitanti di Rocca Persa si trovano nella capitale, ognuno con un alibi più o meno ferreo ma tutti con un movente altrettanto credibile.
Chi è stato allora a uccidere Memè? Il docile Marco, nipote della proprietaria dell’appartamento nonché tossicodipendente di Rocca Persa? Gaetano, ex detenuto per rapina a mano armata? Oppure l’affascinante Greta?

Giovanna Repetto è nata a Genova, risiede da tempo a Roma dove svolge la professione di psicologa, e in questa veste si occupa da trent’anni di problematiche legate alle dipendenze patologiche.
È da vent’anni redattrice della rivista letteraria online Il Paradiso degli Orchi.
Le sue opere di narrativa hanno ricevuto diversi riconoscimenti, fra cui il premio Selezione Bancarellino conferito nel 2000 al romanzo per ragazzi La banda di Boscobruno (Mobydick 1999) e il premio Navile Città di Bologna per Palude, abbracciami! (Mobydick 2000).
Ha pubblicato inoltre i romanzi La gente immobiliare e Cartoline da Marsiglia (Mobydick 2002 e 2004).

Ecco il booktrailer

Intervista all'autrice sul romanzo

Ho scritto all'autrice: Lo sto leggendo in questi giorni... La lettura mi sta trascinando, cosa che non sempre accade quando si entra in un nuovo testo e occorre prendere dimestichezza con i diversi personaggi. Ancora è prematuro per me formulare un'impressione esaustiva, tuttavia, Quando avrò metabolizzato il tutto scriverò - come di consueto - una recensione nel mio blog. Intanto, sempre che sia Lei l'autrice del volume, devo dirle che la parte riguardante i riferimenti alle tossicodipendenze e al lavoro con i Sert (assieme al controverso rapporto con le Comunità Terapeutiche) è perfetto, ma del resto riflette la sua pluriennale esperienza di lavoro con le tossicodipendenze, come è specificato nel risguardo di copertina, tra le notizie che riguardano l'autore. Questa struttura nella struttura e i personaggi che vi ruotano intorno possono resistere alle critiche più severe. Glielo dico alla luce della mia personale esperienza, visto che per la maggior parte della mia vita lavorativa (ora sono in pensione) ho lavorato appunto con le addiction patologiche, stando dalla parte del Servizio pubblico, dove sono stato Dirigente Responsabile di un Ser.T di Palermo (sono medico-psichiatra, con formazione psicoanalitica). Quindi, sto apprezzando questa parte dell'impianto narrativo che mi riporta indietro di molti anni e soprattutto all'entusiasmo pionieristico che circondava questo lavoro quando ancora i Ser.T come li conosciamo ora non esistevano nemmeno nella mente del Legislatore e tutto doveva essere improvvisato, procedendo per prove ed errori (le mie prime esperienze lavorative nel campo risalgono al 1977, quando - nel corso della mia specializzazione - a Milano cominciai a seguire i primi tossicodipendenti (all'inizio da eroina e, in alcuni casi, anche da anfetamine).
Adesso in pensione, svolgo quasi esclusivamente attività di scrittura e giornalistiche.
Cordiali saluti,
PS - Inserisco qui di seguito l'indirizzo web del mio blog

I volumi di Giorgio Samorini sono il frutto d'una costante ed instancabile ricerca nel mondo complesso ed articolato delle sostanze psicoattive che producono stati alterati di coscienza. In questo senso, egli merita l'appellativo di "psiconauta" (come si definiroro a suo tempo i collaboratori di "Altrove", la rivista periodica e specializzata sui temi degli Stati modificati di coscienza): le sue incursioni hanno il pregio di mostrare come, nella storia dell'Umanità, vi sia stata - specie nei primordi (ma ancora presso alcune società tradizionali) - una costante ricerca di sostanze provenienti dal mondo animale e vegetale che potessero indurre stati alterati di coscienza, conducendo ad un possibile "altrove" dal quale ricavare visioni estatiche, oppure ottenere forza ed energia, oppure ancora migliorare le proprie percezioni, o ancora parlare con i defunti.
Tale ricerca è stata da sempre accompagnata dalla definizione dei modi - alcuni dei quali ritualmente complessi - per ottenere gli effetti desiderati a partire da parti grezze di organismi vegetali ed animali.

Ed è sorprendente constatare come tante delle sostanze che oggi utilizziamo come semplicemente voluttuarie (come ad esempio il tabacco o l'alcool) fossero in origine collegate con un uso rituale enteogeno.
"Droghe tribali" (ShaKe Edizioni, 2012, Collana Underground), che nasce come una raccolta di articoli pubblicati negli anni passati su riviste specializzate (alcuni di essi sotto pseudonimo), propone appunto una carrellata su molti di questi aspetti.
La cosa più sorprendente è vedere come nelle società tradizionali tutte le fonti possibili di sostanze inebrianti fossero prese in considerazione, così come anche venissero sperimentate tutte le possibili vie di assunzione, ma sempre - badiamo bene - all'interno d'un contesto fortemente ritualizzato.
In ciascun capitolo (compreso quello che esamina sia il cannibalismo, sia l'antropologia rituale come strumenti per raggiungere stati alterati di coscienza) sono numerosissimi gli esempi tratti da un'attenzione trasversale che si estende sia a civiltà e a culture oggi estinte, sia ad alcune società tradizionali ancora operanti.

Dall'ultima di copertina. Cibi divini, alimenti per l'anima o strumenti visionari per il contatto col mondo sovrannaturale? Queste sono alcune delle principali ragioni per le quali le popolazioni tribali assumono droghe, attraverso l'ingestione di centinaia di formiche rigorosamente vive, lo scorticamento di parti di pelle per assorbirne gli effetti attraverso la ferita, la golosa ricerca di putrefazioni cadaveriche umane o ristillazione negli occhi di corrosivo succo di millepiedi. Nonostante l'apparente irrazionalità, c'è tanto significato, umanità ed emozione in questi comportamenti estremi. Nella cultura occidentale si continua a vedere le droghe come una forma di fuga dalla realtà. Nel mondo tradizionale, ma anche in alcuni ambiti del mondo moderno occidentale, il suo uso invece è ampiamente dettato da motivazioni differenti, spesse volte con l'opposto intento di "vedere meglio la realtà": come negli scopi spirituali-religiosi, sciamanico-terapeutici, magico-divinatori, iniziatico-pedagogici, come correttivi del carattere, per scopi giudiziari, o come viatici pre-morte.

Tra i tanti ricercatori enteogeni, si può annoverare anche lo scrittore statunitense Williams Borroughs, uno dei guru della Beat Generation e grande sperimentatare di principi psicoattivi, nonchè da sempre dipendente dall'eroina: egli , alla luce delle sue personali esperienze, scrisse un breve saggio preconizzando l'uso della Ayahuasca come strumento per il trattamento delle Addiction (Williams Borroughs, The Yage Letters, pubblicato in Italia per la prima volta da Sugar editore, con il titolo "Lettere dello Yage" cui si aggiunge un contributo di Allen Ginsberg nei panni di psiconauta alla ricerca di visioni per i suoi poemi, ed ora disponibile in una riedizione per i tipi di Adelphi)

William S. Borroughs, Allen Ginsberg, Lettere dallo Yagé, Adelphi, 2010.  Lungo un decennio, dal 1953 al 1963 – nel pieno della loro amicizia –, William Burroughs e Allen Ginsberg intrattengono un epistolario «lisergico» tra i più immaginifici e radicali di tutto il movimento Beat, di cui rappresenta una vera sintesi estetica e cognitiva.
Ma se il contributo di Ginsberg è concentrato in sostanza in una lunga lettera-poema da Pucallpa (Perù) dove gli effetti dell'ayahuasca si traducono in una visionaria tragicità cosmologica, i molti referti di Burroughs coniugano alle visioni dell'alterazione psicofisiologica lo sguardo acuto e mimetico dell'antropologo sul campo, fino a rendere i due piani intercambiabili.
Burroughs si abbandona infatti alle tante droghe cercate e provate lungo un percorso che oltre al Perù comprende anche Panama e la Colombia – dalla liana dello yoka al mitico yage, estratto di una pianta che spalanca nella mente sterminati territori onirici.
E nel contempo registra ogni frammento del paesaggio circostante, con esiti di violenta ambivalenza: in primo piano, una catena di fisionomie squallide di rado interrotta da qualche oggetto di accensione omoerotica, come il ragazzo di Cali dai «delicati lineamenti ramati» e dalla «bellissima bocca morbida»; sullo sfondo, luoghi e paesi degradati ma collocati in una natura immensa e sgomentante. E la cerniera tra la percezione-allucinazione e il mondo esterno è data come sempre da una scrittura eversiva, la cui inconfondibile tonalità horror si vena qui di una corrosiva ironia.

(Maurizio Crispi) L'Assassino che viaggiava nel tempo di A. K. Benedict (Castelvecchi, 2013), nella traduzione di A. De Marco (titolo originale: The Beauty of Murder) é un romanzo sicuramennte ingegnoso, costruito come un thriller, ma - in realtà - un po' "metafisico", nel senso che offre all'autore la possibilità di disquisire sull'"estetica" del crimine, introducendo al tempo stesso l'elemento affascinante, fuori dal comune e "anomalo" (nel senso che, di tale possibilità, non viene data alcuna spiegazione "scientista") della traslocazione temporale, come espressione di un "potere della mente" che solo alcuni sanno utilizzare in modo consapevole: un'inspiegata capacità che solo alcuni posseggono e che altri invece possiedono sopita e non utilizzabile)
Per questo motivo, la trama risulta forse un po' farraginosa, e spiazzante, anche perché vi un continuo mutamento del vertice di osservazione: in alcuni passaggi, corrispondenti a piccoli capitoli in corsivo, il soggetto narrante cambia e vediamo le cose - per così dire - con lo sguardo dell'assassino o con lo sguardo del protagonista Stephen Killigan, professore di filosofia, di fresco arrivato al Sepulchre College di Cambridge (non essitente nella realtà, ma appositamente creato ai fini della narrazione).
E qui sta uno degli aspetti confondenti del romanzo, fino a quando il lettore non riesce a farci l'abitudine e ad orientarsi tra questi continui sbalzi tra l'epoca attuale e quella della Cambridge seicentesca, magistralmente ricostruita.
I viaggi nel tempo dal punto di vista letterario sono una "brutta bestia", sia nel loro processo di costruzione da parte dell'autore, sia dal punto di vista del lettore.
Ed è stato per questo motivo che del "viaggio del tempo" (a partire dal romanzo capostite di Herbert George Wells, "La Macchina del tempo", da parte di alcuni è stato codificato un corpus di proprietà e di regole inderogabili, così come - spostandosi di ambito - le famose "tre leggi della Robotica", inventate da Isaac Asimov, sono diventate per tutti quegli scrittori SF che volessero scrivere storie di Robot un "must" cui uniformarsi .
 

Nel corso del romanzo i delitti vengono perpetrati sino al completamento di un'efferata architettura del crimine, uno degli esecutori materiali verrà arrestato e punito per i suoi misfatti. Ma la capacità di viaggiare nel tempo non consentirà a Milligan di salvare le vittime o di prevenire gli atroci delitti che, tra l'altro, lo colpiscono personalmente.

Tutto ciò che rimane, del romanzo della Benedikt - in conclusione - è una considerazione finale sull'estetica del delitto ovvero su "The Beauty of Murder", appunto, come recita il titolo originale dell'opera.

E' singolare che questo romanzo sia uscito quasi contemporaneamente a "The Shining Girls" (recensito su questa pagina)  che pure si occupa - anche se in modi totalmente diversi - di un serial killer che si muove avanti ed indietro nel tempo. 
Per non parlare poi, del romanzo di Stephen King che li ha preceduti entrambi di qualche anno: è il riferimento è a 22/11/63 (pubblicato nel 2011, da Sperling&Kupfer), il cui protagonista, avendo trovato la possibilità di passare da un piano temporale all'altro, studia un piano per sventare l'assassinio di John Fitzgerald Kennedy. Ma le cose non sono così semplici, perchè una delle leggi ferree del viaggio nel tempo è che non si possono cambiare gli effetti futuri di una singola azione avvenuta nel passato, semplicemente cancellando quell'azione, salvo a determinare una - come spiega King nella sua storia magistrale, una delle migliori da lui scritte nella sua produzione più recente e l'unica del suo corpus di opere che abbia come oggetto la traslocazione temporale - una moltiplicazione di piani temporali in cui la storia è andata diversamente, creando delle biforcazioni nell'evoluzione temporale, sino alla vertigine.
A proposito di questa moltiplicazione di "casi" lettterari, al di fuori del mainstream codificato dalla SF, i casi sono due: o qualcuno imita qualcuno; oppure, per una singolare concomitanza di fattori, - come avviene per le scoperte scientifiche oppure, per certi improvvisi cambiamenti nell'espressività artistica - molti e in luoghi diversi, contemporaneamente, si sono ritrovati ad occuparsi di questa tema, in modo anticonvenzionale rispetto ai "canoni" preesistenti e condivisi.

(Dal risguardo di copertina) Da quando è arrivato a Cambridge per insegnare metafisica al Sepulchre College, il giovane Stephen Killigan ha freddo. C'è qualcosa, in quelle pietre austere che hanno visto passare settecento anni di storia, che gli dà i brividi. E quando una sera scopre il cadavere di una reginetta di bellezza scomparsa un anno prima, con il volto coperto da una maschera di pietra, crede di aver compreso il motivo. Ma all'arrivo della polizia il corpo è scomparso senza lasciare traccia, e Killigan si ritrova di fronte a un mistero inquietante, e a un assassino che sembra agire secondo le leggi del paradosso. Con l'aiuto di un'affascinante archivista e di un'anziana e screditata professoressa di fisica, comincia a muoversi tra il presente e la Cambridge del Seicento, cercando di districare i fili aggrovigliati dello spazio-tempo e di capire se lui stesso sia sull'orlo della follia o di una scoperta straordinaria. Tra visite a cittadine costiere dal fascino

Il volume di Peppe Sebaste (Panchine. Come uscire dal mondo senza uscirne, Laterza, 2008), al quale non si può non tributare un dovuto omaggio ogni qualvolta si parla di panchine, ci ha insegnato a gettare uno sguardo non distratto su di esse ed ad imparare ad apprezzare le infinite storie che, su di esse, si possono raccontare e scandagliare i diversi stati della mente che esse facilitano, quando vi si sosta.
Le panchine sono universalmente presenti nei nostri scenari: sono uno dei minimi comuni denominatori degli scenari antropizzati.
Si trovano nelle metropoli e nelle città, nei parchi e lungo i marciapiedi.
In luoghi scontati ed in luoghi incredibilmente belli, in luoghi affollatissimi e in luoghi riposti e solitari.

Non è necessario che ci sia una città perchè ci siano panchine: una panchina può trovarsi anche davanti ad un casolare che sorge in un luogo fuori mano.

Ma cos'è in definitiva una panchina?

Nella sua origine altro non è che una "seduta", più che una sedia: un artificio che consente di star seduti, all'interno di un luogo abititativo o all'esterno.
Soltanto tardivamente la sua foggia (partendo dal suo grado zero che - come posso immaginarmi - è stato un tronco abbattuto), passando da un tavolaccio grossolanamente sbizzato, è arrivata alle panchine come quelle che conosciamo noi, da quelle ottocentesche in legno o in ferro battutto, per giungere a quelle modernissime, fantasiose e spesso ultra-scomode.
Oggi, associamo le panchine a un oggetto irrinunciabile dell'arredo urbano di una città, dove ci si può sedere e sostare "gratuitamente" senza passare dall'obbligo di una consumazione in un bar o in un caffè e dove, nelle città più "liberali" può anche essere consentito levarsi il piacere di una bella e spensierata dormita: anche se è proprio questa "gratuità" oggi a dar fastidio, perchè secondo il pensiero di amministratori ottusi e occhiuti rappresenta un richiamo irresistibile per vagabondi, nullafacenti, homeless ed è allora che si tolgono le panchine per effetto di una frenesia perbenista e della necessità di un ottuso controllo sui comportamenti altrui (soprattutto quando la loro cifra è data da spensieratezza e gioiosità) oppure le si rendono volutamente scomode.

Il libro di Michael Jakob di prossima uscita per i tipi di Einaudi (Sulla Panchina) ci guida in un affascinante viaggio attraverso i giardini e gli scenari urbani di tutte le epoche e di tutti i luoghi dell'Occidente, utilizzando come vertice di osservazione proprio la Panchina.
In fondo, attraverso le panchine si può scrivere una particolarissima storia dell'Occidente e non solo.

(Dal sito Einaudi) Con Sulla panchina. Percorsi nello sguardo nei giardini e nell'arte, Michael Jakob – docente di Storia e teoria del paesaggio (presso la Scuola di Ingegneria di Ginevra-Lullier e il Politecnico di Losanna) e cattedratico di Lettere comparate all’Università di Grenoble - ci guida in un viaggio sorprendente attraverso i giardini e le epoche, dalla Toscana rinascimentale alla Francia del Settecento, dalla Russia degli anni Venti ai paesaggi industriali della contemporaneità, provando a ricostruire le molteplici vite di un'entità desueta: dalle panchine reali, come le «panche di via» di Firenze o Pienza e quelle stravaganti di Bomarzo, a quelle letterarie, artistiche e cinematografiche. Un saggio di cultura visuale colto e raffinato, accessibile - per il fascino dei temi, l'originalità dell'impostazione, l'eleganza della scrittura e la ricchezza dell'apparato iconografico - anche al lettore curioso.

Quando ci sediamo su una panchina in cerca di un momento di riposo o per godere della vista di un paesaggio, quasi mai ci rendiamo conto di quanto questo oggetto, in apparenza banale e insignificante, funzioni come una vera e propria macchina visiva, «intelligente e visionaria», in grado di farci comprendere la realtà che abitiamo. Obbedendo a una semplice quanto efficace strategia visiva, la panchina, mentre apparta dal flusso del mondo, crea situazioni e paesaggi particolari, insegna, suscita, cita. Orienta il nostro sguardo e modella il nostro stato d'animo.

Michael Jakob ci guida in un viaggio sorprendente attraverso i giardini e le epoche, dalla Toscana rinascimentale alla Francia del Settecento, dalla Russia degli anni Venti ai paesaggi industriali della contemporaneità, provando a ricostruire le molteplici vite di un'entità desueta: dalle panchine reali, come le «panche di via» di Firenze o Pienza e quelle stravaganti di Bomarzo, a quelle letterarie (Rousseau, Stifter, Sartre), artistiche (Manet, Monet, Van Gogh, Liebermann) o cinematografiche (Vertov, Antonioni). Un saggio di cultura visuale colto e raffinato, accessibile - per il fascino dei temi, l'originalità dell'impostazione, l'eleganza della scrittura e la ricchezza dell'apparato iconografico - anche al lettore curioso.

Michael Jakob insegna storia e teoria del paesaggio presso la Scuola di Ingegneria di Ginevra-Lullier e al Politecnico di Losanna (EPFL) ed è cattedratico di Lettere Comparate all'Università di Grenoble. È fondatore e direttore della rivista internazionale «Compar(a)ison», nonché della collana «di monte in monte» (Edizioni Tararà). Dirige presso l'editore Infolio (Losanna) la collana «Paysages». Ha pubblicato, presso Einaudi, Sulla panchina. Percorsi dello sguardo nei giardini e nell'arte (2014)

Leggi un estratto

Per approfondire, si rimanda al testo di Loris Patuelli, già pubblicato sul web nel sito "Alfonsine" (dedicato alla cittadina di Alfonsine) , con il titolo  "Le Panchine di Alfonsine"

La panchina è l’ultimo simbolo di un qualcosa che non si compra

È nell’indifferenza generale che vanno sempre a finire le storie troppo belle

(Loris Patuelli) Bisognerebbe scrivere la storia delle panchine, bisognerebbe farlo subito, magari alla maniera dei nomadi che non conoscono la storia ma soltanto la geografia. Tanti auguri allora al ricordo che risale il tempo e un saluto anche all’oblio che ne segue il corso. La vita gioiosa e avventurosa delle panchine alfonsinesi incomincia con questa domanda: 'Ma negli anni cinquanta c’erano già le panchine ad Alfonsine?' Confesso la mia ignoranza: non lo so. Non lo so, ma immagino che i nostri genitori fossero troppo indaffarati con la ricostruzione postbellica e che non avessero troppo tempo per oziare sulle panchine. Negli anni sessanta c’erano di sicuro. Anzi, se ben ricordo, Corso Matteotti era tutto un viavai di biciclette, motorini ed utilitarie fiammeggianti come draghi.

Le panchine erano una specie di tribuna d’onore o, per meglio dire, l’osservatorio astronomico perfetto per lo studio e la contemplazione del mondo. Sulle panchine c’era di tutto. C’erano quelli che volevano cambiare il mondo e c’erano quelli che in questo mondo volevano fare i signori. C’erano quelli che sognavano di lavorare alla Marini e c’erano quelli che studiavano da dottore, da tornitore o da impiegato comunale. Sulle panchine c’era di tutto, ma tutto rigorosamente al maschile. Di femmine neanche l’ombra. Le ragazze stavano sull’uscio di casa, ed era lì che bisognava andare per filare. Le ragazze potevano al massimo pedalare in gruppo sui viali, ma sedersi sulle panchine proprio no, neanche per mangiare un innocente gelatino. Il perbenismo cattolico e il perbenismo comunista erano allora davvero implacabili. Non era facile ribellarsi a questo andazzo, e farlo voleva dire provocare una lacerazione nel tessuto della comunità. Questo negli anni sessanta, ma non è poi che negli anni settanta le cose siano cambiate più di tanto. I motorini passavano e ripassavano davanti alle panchine, le “cinquecento” e le “giuliette” facevano altrettanto. E tutti sgassavano e sgassavano e tutto questo sgassare era la cosa più dolce e naturale di questo mondo. Su argomenti del genere c’è poco da scherzare. Anzi, per essere più precisi, credo proprio che commetterebbe sacrilegio chi osasse definire rumore il rombo che esce dai motori. Forse per uno straniero questa cosa può risultare un pochino bizzarra, ma per un romagnolo il rombo del motore è la sola, unica, autentica ed inimitabile voce di Dio. Nel dialetto romagnolo mutor e Dio sono sinonimi. Ragion per cui, caro lettore, chi sgasa la sua vetturetta non è un maleducato, ma soltanto un bravo mistico intento a pregare Gesù, la Madonna e tutti i santi del paradiso.

(Maurizio Crispi) Francesca Mazzucato, scrittice di viaggi e di personaggi, ma anche "erotic-chic" come è stata definita dala stampa periodica che ha recensito alcune sue opere, ci regala un altro romanzo, in cui tratteggia due figure femminili, alle prese con un liberatorio e rasserenante erotismo.
Si tratta di "Enigma veneziano", pubblicato da Pizzo Nero Borelli nel 2004  e riedito nel 2010 dalla nuova Rusconi (tra l'altro, disponibile anche come e-book), ma sempre come Pizzo Nero (collana Erosà). La copia che mi è capitato di leggere l'ho reperita nel corso del 2013 nel circuito remainders: l'essitenza della più recente edizione la devo all'Autrice stessa.
E' la storia di due donne, Clara - donna in carriera - e Chicca - modella per riviste di moda che non riesce a sfondare, entrambe belle e affascinati, ma nello stesso tempo disilluse ed insoddisfatte, che partono per una vacanza veneziana (che per Clara rappresenta il ricordo nostalgico del padre) e lì, attraverso una serie di eventi fortuiti, ritrovano l'amore, la capacità di amare e il piacere del sesso e della sensualità.
Francesca Mazzucato sia nella presentazione di personaggi "veri" (che poi sono fittizi, ma che vengono presentati come veri) sia nella costruzione di personaggi dichiaratamente romanzati, introduce nelle sue storie degli elementi pervasivi di erotismo "della modernità" che l'autrice - nel suo percorso letterario - ha esplorato nelle sue diverse e spesso anticonvenzionali declinazioni, partendo dai semplici incontri amorosi, per passare agli amori lesbici, soffermandosi infini sui fenomeno dei privé, dello scambismo e del sesso di gruppo, o anche di altre forme minimali del sesso ma che recano impresso il sigillo del postmoderno, come uno dei suoi primi romanzi che venne pubblicato da Enaudi e che ebbe come tema le hotline telefoniche.
Il suo è uno sguardo attento, quello di una "ricercatrice" che, pur attraverso la narrativa, vuole indagare a fondo nelle piehe più segrete della sessualità, una sessualità che non é semplicemente meccanica o performativa, ma che passa sempre dalla relazione e che prende in considerazione il peso dei sentimenti e degli affetti.
Il suoi romanzi rispondono tutti a questa cifra, ma - nello stesso tempo - possiedono uno "stile" erotico nel senso più profondo del termine, nel senso che le sue descrizioni di amplessi sanno eccitare il lettore, senza essere volgari o pesanti, poichè entrano con levità nell'animo come qualcosa che "deve" accadere e che fa parte della story, ciò a cui l'evolversi dell'intreccio lo ha preparato, come accade nella vita reale di coloro che sanno vivere con libertà e passione la propria sessualità, fatta di eros e di carnalità strettamente compenetrati uno nell'altra.
La storia proposta da Enigma Veneziano, peraltro, è anche una storia di trasformazione e di crescita, di sentieri che si riincrociano dopo essersi separati, all'interno dello scenario affascinante e decadente di una Venezia in cui tutto è possibile e che, sotto questo riguardo, fa pensare a tratti, al piccolo romanzo dello scozzese Ian McEwan, Cortesie per gli ospiti (Einaudi), il cui erotismo è declinato - con un'improvvisa svolta - al nero o al celebre Inseguimento di Patricia Highsmith (Bompiani), interamente ambientato nella città lagunare.
Quella di Francesca Mazzuccato è una storia di erotismo raffinato, in cui l'eros (che non è mai solo sesso sfrenato), complice la città dei Dogi tentacolare e labirintica, sontuosa e il suo fascino sontuoso e decadente della vita che si accompagna costantemente al sentore della corruzione, e che per tutto questo spinge alla liberazione sesuale, è accompagnato in un'unione indissolubile dal "romance".
E non mancano le citazioni colte, come i brani citati da un'opera (purtroppo più disponibile sul mercato: si tratta di "Amicizie profane", pubblicata da Mondadori nel 1994) dello statunitense Harold Brodkey che amò Venezia con particolare intensità.

(dalla quarta di copertina) Clara lavora a Milano in una delle più prestigiose agenzie di moda della città. Nel lavoro ha successo, e di recente ha ottenuto una promozione. Tutto questo l'ha stancata molto e da sempre il suo luogo prediletto per rilassarsi, divertirsi e riprendersi dallo stress è Venezia. La magica città sull'acqua dove tutto è possibile, la città dell'arte e degli amori, dove l'aria brilla di una luce speciale e dove il cielo spesso si confonde con la laguna. Ed è proprio a Venezia che Clara ha prenotato una vacanza con la sua migliore amica Chicca, da sempre compagna di scorribande e trasgressioni. Ci sarà un imprevisto, qualcosa di assolutamente incredibile, proprio là, sulla laguna, nel luogo adatto perché ogni enigma amoroso possa finalmente svelarsi.
Due giovani donne rampanti e audaci, una raffinata cornice e una sarabanda di caldi incontri, storia e cultura, si fondono e si mischiano in una storia che non potrà più essere dimenticata.

(da Mangialibri.com) La realtà è che l’erotismo è quello tipico di Francesca Mazzucato: termini espliciti ma mai fastidiosi, descrizioni a brevi pennellate calde senza insistenza impudica sui dettagli, situazioni intriganti e dense di eccitazione. Il sesso descritto da una donna, i sogni erotici femminili tradotti in parole. Il numero di scene erotiche non eccede ed entra perfettamente nella trama: è un insieme di passione, mistero, amore e cultura. Le descrizioni di Venezia, del significato della città per Clara sono indimenticabili, così come le lunghe passeggiate tra le calli vissute dalle protagoniste con stati d’animo diversi (con scenari che si adattano di volta in volta alla situazione, come plasmati dalla mente dell’autrice… ma è Venezia, proprio Venezia che vediamo mentre il libro ci scorre davanti), e i riferimenti culturali riescono a colpire l’attenzione senza appesantire l’atmosfera lineare, lieve, mai noiosa di una storia davvero bella. Perché sì, il sesso vissuto con passione può essere romantico. E restituire il sorriso.